logo jaume tuset taulats
© 2014-2016 Jaume tuset Taulats.

Si us plau, porta'm enrere en el temps. Tot el que he volgut saber sobre l'amor, és veritat, amic. El meu cor es trenca cada vegada que toco el mar. El meu cor, cada vegada més aigua de mar. El sol s'inclina a l'horitzó, un ocell que ha oblidat al sud. I aquest petit didal d'amor, l'estufa de llenya, l'última pinzellada, aquesta vista idiota i plana. Plorar per les coses petites i els núvols tristos, els arbres madurs, la fusta podrida. M'agafo les meves coses i me'n vaig, atrapat en un remolí, donant voltes i voltes. Si hi ha un temps per cremar, que sigui ara.

Extracte de PACEM IN TERRIS, n: 5

PACEM IN TERRIS

Vaig néixer un dissabte d'octubre de 1963, la propera hora del tren de mitjanit. Vaig conèixer a les persones educades, els incultes, els actors, els poetes, els suïcides. Molts grups diferents. No hi ha instruccions escrites. Més tard vaig fer servir els llavis per alliberar el so d'un insecte, la lluna era un peix volador, tallarols, estornells, garses i l'horitzó tremolant. Vaig aprendre el joc dels infants i em vaig agenollar al fang grassonet del poema, paraules que s'arrosseguen com el fum.

I was a child in my mother's breast.Quan el dolor i la malaltia em van fer plorar, qui es va asseure i observar al meu cap de nadó, qui va ensenyar els meus llavis infantils a pregar? La meva mare em va arrencar fruites i flors rares, abelles en el trèvol porpra, petits ulls tan grans com el meu món. Les estrelles de mar es troben en el seu pit. Què és l'ésser? Què és la veritat? No tinc nom. Què t'he de dir? Les seves mans amb olor de dones segant l'ordi, olor de rentaplats, de tulipes i lliris del gripau que floreixen amb tres pètals.

Sembla que he dormit un segle. El meu pare tenia un jardí de melons d'estiu, envoltat de camps d'herba, terres de cultiu, horts d'albercoc i prunes. La pell del meu pare brillava com escates de peix, sota el sol del migdia era pell de palla, suor de terra vermella. Em poso aquest gest com una corona. Evoco el poder del Sol, la ploma que alimenta el vol de l'esbart, em desperto d'un somni dins d'un somni. Tot això era el meu pare assegut en silenci sobre el pètal d'una flor.

És la música misteriosa de les baldufes. Ballaven descrivint corbes gracioses tot i que no poden entendre les regles. Benaurats els que no tingueu pietat de mi, perquè jo no vull llàstima. Feliç contra la cara de l'aigua, violent com un puny brandat! Però aquesta vegada, tot sol a la vorera, aquesta ciutat podrida, en el meu univers de dos metres quadrats, cada petit terròs o un tros de pedra en una estrella, cada petit forat de cuc al carrer, cada petit gemec a les tombes.

Em sento molt guapo com els raigs del sol quan m'abracen. Per a un segon d'un segon, la mirada de la lluna en una vall de neu, l'home de les ombres, els arbres i les bèsties, congelades com figures de cera. Igual que les fulles del bosc quan ha bufat la tardor, jo sóc la puta de la paret, feta de dolor i d'amor. Com una vegada vaig plorar, si pogués plorar, una tarda d'hivern sota fulles vermelles, quan la llum dissol en fusta i pintura les torres de fum gris... la culpa és teva narrador. Estic temptat a trobar una camisa pirata, fumar opi d'una pipa de fusta, tot suat després de dinar, les celles negres i arquejades com notes en una pàgina sense fer. Aquest sóc jo i així em sento.

Si us plau, porta'm enrere en el temps. Tot el que he volgut saber sobre l'amor, és veritat, amic. El meu cor es trenca cada vegada que toco el mar. El meu cor, cada vegada més aigua de mar. El sol s'inclina a l'horitzó, un ocell que ha oblidat al sud. I aquest petit didal d'amor, l'estufa de llenya, l'última pinzellada, aquesta vista idiota i plana. Plorar per les coses petites i els núvols tristos, els arbres madurs, la fusta podrida. M'agafo les meves coses i me'n vaig, atrapat en un remolí, donant voltes i voltes. Si hi ha un temps per cremar, que sigui ara.

Tempus Fugit. Algun dia, en algun lloc, d'alguna manera, una rosa vermella o un cor setinat, aquí la distància és coneguda com un amic, un niu d'ocells i una mica de vidres trencats, la casa en els seus dies de joventut. Les bones obres del Senyor són a tot arreu, com una cançó, un perfum, la llum de la lluna. I rodets de filferro d'enfardar, sembradores, espases. I fins i tot la cleda rovellada a la rasa, la pluja, el vent, com un boxejador esquivant cops. I caminar al costat del graner en un dia que mor, com les nostres ombres tremolen a les parets, jugant a la pilota al pati del darrere. I un telescopi ple de cuques de llum.

Alguns esperits són engalipadors i emeten bons encanteris, enfilant pals de llum, filferros penjant a l'horitzó. De vegades, els seus passos són molt ràpids, de vegades són difícils de veure, es desperten abans de l'alba per saquejar l'or del matí i l'olor de l'herba. El temps es desplaça, i sentim la solitud d'aquest bosc, la llum verda dels cedres, la llum resplendent del món, el naufragi d'un altre dia. Veiem la caverna encantada tan gran com la panxa d'una rata, l'interval de silenci entre dues tempestes, veiem insectes ocults en el fullatge i l'espetec de milions d'àngels ocults. El riu, que drena aquesta verdor, mai es congela.

El color de la pell marró vermellós de la meva àvia, pell amb pantalons de pana i camises amb coll brillants. Pell era l'esquelet caminant per davant de casa meva, pell de la clorofil·la dins del taüt blanc de paper. La ràdio amb missatges d'un déu o un altre. Estava permès que el telèfon donés males notícies. Hi havia un gos anomenat Ducati i un cavall anomenat Manel, porcs i gallines de la vida. Era jo i el gat-merda i el fantasma d'oli de sardina i escombraries, era jo i la memòria dels peixos, el fantasma quan fa olor de nit.

A la plaça del poble un noi pigat fresc i pur com l'aigua d'un pou, els tafaners sota les portes, un petit núvol, la calor del migdia, el brunzit de les abelles. La bondat de les cases i de totes les coses alegres, pintoresques i estranyes. Cap al tard pujo dalt del turó on gairebé puc tocar una estrella, el sol treu el cap a través de les branques, com un rodamón. El temps passa. El món sembla desaparèixer caminant a través d'aquest bosc perdut, cada rierol és una llàgrima de les pluges. Temps decrèpit!

Hi ha rellotges que haurien de fer una pausa, sense batecs, rodant els seus propis batuts de proteïnes, de femelles de papallona i perns de cap quadrat. El temps passa com una setmana laboral de quaranta-cinc hores, treballar, envellir. Com un tro en una tempesta, glops de tequila i vodka barat. Hi ha una brúixola abandonada a la sort dels daus, un passeig de carnaval. La bellesa de les vies i el plec d'un plec de paper. No diguis que no has escrit res.

La dansa dels Gegants. Fades pixant a les pedres de la plaça. Aquests malucs són grans malucs, porten un encanteri de baldufa, un estrèpit batent els ous en un bol, núvols cavallons. Se sentirà un tro, la gralla de fusta riurà el seu cant. No podem fer que plogui!! No podem fer que plogui!! Les rialles són com els cavallets de mar balancejant-se amb el corrent, com gelosies d'aranya. Sóc pallús com una pedra enterrada, sóc feliç. Petits petons i murmuris deliciosos, tancar els ulls mentre els nostres llavis es troben.

L'alba és de color de pèsols dolços, l'estiu farem maons de fang eixugant-se al sol, el temps que es va menjar una arrel verinosa, la meva dona amant tres vegades, el seu cor dibuixat en un vers. Aquell que vaga pel món com un vell paraigua de platja, el comodí de la baralla, la gàbia de la memòria, la sal i la sorra i la terra de color d'ambre. La plaça plena de gent, la dansa dels gegants amb els seus pèls de raspall. Tot fa color de tu!

Tu fas la mesura de les coses! Tot és ple de flors i de petons oberts, per sempre en un encanteri. L'amor, la confiança, la comoditat, la pau, la gràcia, l'alegria, la llum, l'amor. La primavera fresca, l'estiu, i el gebre d'hivern. I aquí estic, al cim de les muntanyes, mirant i mirant, però ni tan sols puc veure el cel a través de l'embolic i el misteri del teu cabell, de claus doblegats i pols de guix.

El món més savi. Jo no podia caminar sobre l'aigua, no era un profeta, jo era igual que la música de les estrelles fugaces, com els amants i els pobles expiren, com l'escenari i els núvols. Em moro d'amor per aquell qui no vaig ser, perfecte en tots els sentits, un arbre jove amb cara de lluna. Qualsevol cosa per tu. Tot per a tu. Però per al caminant del cercle ja no és un cercle. És un laberint sense sortida. I és primavera, o serà demà, hortènsia blava en un pot de pintura. Quan les pomeres floreixen i el blat creix entre les pàgines dels llibres. El cercle ja no és un cercle. És aquí, al pit de l'altiplà, la meva casa, en els dies passats i els llocs perduts, fems de vaca entre les portes de ferro, la meva casa i l'amor de l'autobús nocturn. Un alfabet viu al front de la pissarra, tartamudeja l'arbre de la finestra i més enllà de la paret de pedra, la mar esquitxant la nit.

Si vols canviar el món. ... estima una dona, estima també un home. Les estrelles i les galàxies utilitzen per girar la nostra alegria, paraules embafadores. Estima un home, el significat incommensurable dels seus ulls negres, barbut, de rostre bronzejat, guapo. Perquè no s'amaguen, i no poden ocultar-se les estrelles, la boca, la llengua, els llavis, les dents, les vàlvules cardíaques, la pell, l'ombra cremada pel sol. Les estrelles pengen cap avall com els raïms. M'encanta com follem!! Llum sobre la llum.

Hi ha un fil entre nosaltres: treballem en una taral·lejant cançó fumada, cada minut l'últim minut. Recordem la picor dels carboners, les infermeres que porten píndoles per anivellar cada esquerda, segellar cada ferida. I pel que sembla, tots morirem ... de costat dret com un esbós. Com si tota la nit ens despertés la pluja. Ens assèiem allà a la cuina, llepant els dits, de panxa peluda, com si el temps fos una corda o la llavor d'un llac. No hi ha aigua per poder surar. Ja fa molt de temps.

La joglaria alegre. Nosaltres parlàvem només per trencar el silenci del mar, aigua, aigua, per tot arreu. Un mar esquerdat, sense sucre, sense llet. Un mar bullit, de bruixes, de noms, ple de gelatina. Mar amb el cor, el fetge, i els collons. La nostra pell es va tornar d'or i la llum vaporosa, embolicada, prenyada. Una mica de blau, una mica de groc. Aquesta llum omple l'aire de costa a costa, empal·lideix mentre el blau profund tanca el cel. I nosaltres, navegant a sotavent, omplint-nos d'amor i aventura, com pous de música, borratxos.

Per a l'altre costat de la badia hi ha el cel i l'eternitat, amb una boirina blanca sobre les muntanyes. La foscor de la terra sembla beure la llum del cel, i aquesta és la meravella que manté les estrelles separades. Tota mirada s'inclina perillosament. La bellesa és veritat a través dels paisatges, sobre les praderies i els arbres profunds. Com una flor, com un incendi, com un pas silenciós.

Estimat Futur. S'il·luminen en una fila de l'escola primària 11 cadires, 11 rostres en tons foscos d'estadística, arxivats, clavats en una fotografia. Una porta s'obre amb un grinyol. Les espelmes s'encongeixen i els esperits es disparen... És el futur que bat una pilota cada 5 minuts, cada 5 minuts. Hi ha una afinitat entre la consciència i la flor, una sensació de tocar i ser tocat. Mai dius les coses més importants. Aquesta és la regla.

Vens a través de mi, com una veu, com el fum o el vapor o una brisa que flueix o com l'estela d'un vaixell al mar. Un escut contra els temors de la nit. Es destaquen milers d'àngels, els querubins i els serafins, de sis ales i molts ulls, sorpresos per aquest bell gir pertorbador (presumiblement sufocat, adolorit, amb molt de vent) igual que un bon poema.

Així que he après moltes coses, fill. He après a fer servir moltes cares, escriure butlletes de dipòsit i xecs, com posar flors en una petita tomba, milers de passos en un centenar de sabates diferents. Com el vent bufant en totes direccions, lluny de regles rígides. Vaig aprendre a ballar sota la tempesta on hi ha tots els cors que plouen, ferides i dolors similars. No puc recordar les cares. No puc recordar noms o dates o llocs. Els veig en l'ombra blava i les llums canviants com dimoniets de neu sobre la terra, quan els arbres murmuren i aplaudeixen.

Un cos fent calor fins a les 04.00. Vaig vestit de Bruixa!! Així com la cua d'un cavall blanc, la corca de la profunditat per sota, els boscos verds en línies, per sobre patis silenciosos, pel miracle de l'aigua líquida, per resoldre en paraules... encara no esborrades. Vaig vestit de bruixa amb plomes de rata, orelles de sapastre!! Una boira perfumada ha mullat la llarga cabellera, la poesia que les paraules canten, el mar, l'escuma salada, el cel, una balena varada. Tots els anònims transeünts.

La floració, els pètals del teu pit abans de llepar-lo, la franja de seda, les teves ales de llum, el llangardaix verd i la serp d'or. Jo mateix per trobar-te mots perdurables, els arbres i les bèsties i els homes en la llum d'aquest llibre. Descobrim la pau interior, un tipus comú i corrent que ha acabat el seu treball, inofensiu per separat, salvatge en les multituds. Són xifres aproximades. El temps no ens dirà res, ja t'ho vaig dir. Que els cors dels homes es mouen, que l'escriptura d'aquest llibre no té fi, com peülles de cabra. Que escric un nou camí desorientat, en el paviment humit, lliscant per l'herba humida, les ortigues, tota l'aigua d'un glop

Sempre hi ha un gos bordant al carreró de la puta, de persianes baixades i vidres polaritzats, els mosquits del crepuscle, un gat satisfet en una taca de sol, tres arbres formant un arc suau. Perquè hi ha un ordre en el món i no pot variar. El silenci de les paraules, les gruixudes parets de pedra on si escolten murmuris intims. Perquè la veritat també és plural, fina com el paper, canviant contra la monotonia blanca de la neu, el gel a principis d'abril, les males herbes. Els anys no passen sense difunts. Hi ha l'orfenat ombrívol, de petites manyoples, bufandes i rialles quan la ciutat dorm, els capricis de la llum sobre les llambordes. Hi ha finestres d'un sol vidre, portes duplicades, avisos legals i llargs qüestionaris, rubricats, signats, segellats.

Quan un poema està llest, tots a la dutxa, xampú, després d'un dia complet. Ens mirem als ulls i després oblidem els cotxes, el fragment de l'horitzó, l'autoritat portuària, una galeria d'art modern. I com el tren subterrani, la cacofonia de tanta pols, un cavallet de mar, un dòlar de sorra, una postal de Mèxic. És impossible aquest tipus d'amnèsia: la malaltia, una llei de mal tracte, les lletres menudes, la finestra de la cuina, una tassa buida a les mans. Tot el silenci del món.


© 2014-2016 - Jaume Tuset Taulats